En memoria del Maestro William S. Burroughs
(mal)Vivo en el devenir
de mi trabajo esclavo
y cuando (es)cribo muero,
¡permanezco a mi lado!
Puede que me esté volviendo
loca, que no sea sano,
el Tiempo es mi enfermedad
y mi quijotera un CAOS.
La (A)ngustia gobierna mis
días, ¡la Muerte en mis manos!,
voy rumbo al (A)MAzonas, a
la horca, directa al cadalso,
sin escalas ni a corto ni
a medio ni a largo plazo.
(sobre)Vivo a merced de mi
psique y mi (V)erbo deslenguao,
replico mis YOES como
un (V)irus que ha mutado
¡en la relatividad
de mis labios encarnados!,
en la sustancia gris de mi
cerebro que tira dados
a dïestro y sinïestro,
¡ruedan arriba y abajo!
de la meseta al Río
hum(A)NO, demasiao hum(A)NO.
Me replico, me replico y...
si lo pienso no es tan malo,
lo (V)omito y lo digiero,
a veces también lo cago.
Vuelo y me corro en la noche
...TIC-TAC... escribo deprisa,
no llevo bebés a bordo,
me dan náuseas, ¡la risa!,
no me hormono, la locura
es mi materïa prima,
la madrugá me (des)vela,
¡soy una bruja suicida!
Querido Sísifo: tus deos
lijan todas mis aristas,
tu lengua pule mis sentíos,
¡eres mi Muso y mi (A)rtista!;
desde tu NADA fluye mi
TODO, mi YO primitiva,
la niña, la puta y la
poeta existencialista;
prefiero yacer contigo
que (mal)Vivir día a día,
¡odio perder el Tiempo!, un
castigo para mis tripas,
la (A)ngustia lo precede y
la (A)nsiedad se me enquista.
Moriré por lo que siento,
no hay que ser una adivina
para ver mi NO FUTURE
en el pico de la esquina.
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