Rumbo a Shangri'la
hago una paradita
en el Morrison's Hotel
de mi InterZone,
me pilla cerca:
a la vera veritá
de la cuneta.
I Break on through the door
and it sounds like a
road house blues
¡TRA-TRA-TRÁ!
Aquí me siento tan en
CASA
como en mi (A)gujero
d(A)d(A),
¡YO-HOHOHO!
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
KurtCo se quita el mugiwara
al verme,
Larra alza la pipa humeante
para saludarme,
Freddie y Mapplethorpe
dejan de morrearse
y me dan palmaditas
en la espalda.
Pizarnik me sonríe por
efecto espejo,
Woolf y Plath
a su diestra y a su siniestra
alzan las copas
¡y le piden al barman
otra ronda!,
Rimbaud y Baudelaire
nos invitan (A) todas (A)
¡SHOTS! de hada verde,
los Beatnik traen el tequila,
el mezcal y la coca,
el opio de Wilde y la morfa de Burroughs
los dejamos (A)parcaDOS
pa' la resaca de nuestros retratos.
El jaco desbocao' ya hizo su trabajo,
(AH)ORA "se busca" en carteles
por millones de dólares:
Make America Great Again.
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
Veladores de forja
con velasSsSsS rojas
y solitarias rosas.
Las Bellas y las Bestias
(A)RRastran sus pies
por la oscuridad
pegajosa
de la moqueta,
¡de borrachera,
de coloqueta!
mete-saca
(A) ras de cuneta.
Brea magnética.
Se acerca el Bigotudo
¡y lo crucifico en el (A)cto!:
-YO NO soy tu puta, ¡DU HASST MICH!
Mi crew me protege de él
¡y se va al rinconcito de Schopi!
a llorar por culpa de las mujeres,
¡JÁ-JÁ-JÁ!, ¡BLÁ-BLÁ-BLA!
Cioran, Camus, Sartre y Beauvoir
se acercan a beber y yo les sirvo
en una bandeja de plata
los SHOTS que ellos me dieron
el verano aquel t(A)n-t(A)n verde
y t(A)n-t(A)n negro.
-¡Muy ricos!, ¡oh lá lá!:
como mantequilla
me atravesaron el cerebro,
el cora ¡y las tripas!,
un bouché d'or
como los que ya no se hilan,
¡YO-HOHOHO!
-De rien, camarade;
c’est pour cela que nous sommes ici:
la (r)Évolution des pirates no-morts.
-¡VIVA!, ¡VIVA!, ¡YO SIGO VIVA!, ¡BRINDEMOS!:
POR LOS PIRATAS NO-MUERTOS
Y EL NUEVO MUNDO MÁS ALLÁ
DEL DEMENTERÍO,
¡HIP,
HIP!,
¡HURRA!,
-¡HIP,
HIP!,
¡HURRA!
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
Este lugar es la leche,
en serio.
El César,
Cleopatra y
Marco Antonio
¡se lo montan (A) cuatro patas!,
Bukowski empotra (A) Dalmira,
la Gata le enseña su catana (A)
Chester Bennington, Hipatia
de Alejandría cabalga (A) Safo
con una polla de plástico,
Wilde le come la oreja (A) Kafka
¡y Sócrates se mata a pajas
con Nostradamus!,
mientras Epicuro les mira
comiendo pipas
y DaVinci pinta la orgía
¡felicissimo de la VIDA
y de la MUERTE!:
el Hombre de Vitrubio
en círculos engarzHados
color (A)rco Iris.
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
Burgess les observa
releyendo su naranja mecánica:
ULTRA(V)IOLENCIA
(A)ctual-Izada.
-¿Me quedé corto, verdad? -suspira (A)ngustiHado.
-Puede que sí o puede que no,
sigo liada con el nudo gordi(A)no.
-¿Y yo? -llora Orwell.
-Tú siento decirte que sí: Lorca sigue en la cuneta.
-¡¿Cómo que sigue en la cuneta?!
-No sé, camarada, ¡pero me da penita!
-No es pena lo que tiene que darte, ¡sino RABIA!
-Estoy cansada, camarada. La lucha de clases
ya no importa, ¡(AH)ORA es contra nuestros padres!
-¿Por qué?
-El capitalismo, que sigue haciendo sangre:
(AH)ORA se llama liberalismo ¡o peor!
(A)narcoLiberalismo.
-¿Eso es lo que pasa en Estados Unidos? -lamenta Withman.
-Me temo que sí: no tardarás en arder en la hoguera.
-¡Eso es imposible!: es el país de...
-... siento decirte que nunca lo ha sido, ¿verdad Ginsberg?
-Totalmente cierto, ¡me llevaron a juicio!
y a Burroughs también, de no haberlo ganado él...
-¿Qué tal por el (A)maZonas? -interrumpe Pessoa al paso
on the road.
¡y Burrough pone la aurícula!
-Todo lo que dijo el Profeta aquí presente,
¡se ha cumplido!:
el (A)narcoLiberalismo
campa a sus anchas
y América Latina aplaude
a la bota de Orwell,
que acertó hasta el fondo
¡aunque se quedara corto!
La Máquina de Control gana,
camaradas no-muertos.
-¿Por eso estás aquí? -deduce Hildegart.
-DEFCON 2, querida mía.
esta vez no me puedo refugiar
en mi InterZone,
sólo estoy de paso.
-¿Por qué? -(A)metrallan al unísono.
-Mi León de Judá ha muerto y su (V)irus
ha okupao' mi cerebro,
¡por eso he venío!:
tenemos que facerle un entierro DIGNO,
¡(A) su altura!
o no dejará de susurrarme
su
(V)eneno
al
oído.
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
-¡Siempre igual!: todo se reduce a Hamlet -se hastía Cioran.
-Tal cual, deberíamos invitar a Shakespeare -propone Withman.
-A él le adoraban, aquí ya no cabe -lamenta Woolf.
-¡Ya puestos invitemos también a Lope! -bromeo.
-¡De eso NADA!, él sí que era influencer de masas,
hetero y encima pichabrava -objeta Beauvoir.
-Y Cervantes se enfadaría -la apoya Sartre- toda elección
implica una renuncia;
no seas tan dura con Lope, amada mía,
eran otros tiempoSsSsSs,
no estos tan líquidos que corren hoy en día.
-Muy cierto, camarada -concedo-
¿dónde se ha metido el Viejo?
-En su camarote,
¡depre como siempre!,
no hay quien lo aguante -suspira Plath.
-Ni siquiera le apetece leer -lamenta Woolf.
-Creedme, ¡tiene motivos!:
a mí aún me falta mucho para publicar mi Nivola y
la ultraderecha tal vez entre en el gobierno
las próximas elecciones,
¡por eso me urge tanto verle!:
creo que ya me estoy volviendo LOCA
como su don Quijote,
-¡Pues pronto empiezas, Gorgona! -corean al unísono.
-Quería pedirle consejo,
puede que acabe de escribirla en la cárcel:
"pin parental", lo llaman ¡y es una trampa
para mi (V)erbo!
-¿Qué será de los nasdat?,
¿es que nadie piensa en los nasdat?
-No lo sé Burgess, ¡NO-LO-SÉ!
-¿¡Cómo que no lo sabes!? ¡les das clases! -clama Orwell
al dios en el que ninguno de los presentes cree.
-Solo sé que no sé NA-DA
¡y no son (A)lucinaciones mías!, ¿eh?
las últimas setas que probé
no me hicieron ni flores.
-Deberías probar ya con el peyote -apuntó el Sacerdote-
¡o mejor! con la...
-...¡ni te (A)trevas a mentarla!,
bastantes visiones de la Parca
tengo ya ¡como para darle(sSsSsS) (A)las!,
¿alguna otra genial idea, señoras y señores
de épocas mejores y peores?
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
Suena LeadBelly,
where did you sleep last night,
Syd Barret y Cassady
comparten su LSD
con Amy, que dice ¡yes, yes, yes!,
Emily Dickinson les aplaude,
de blanco,
como era su costumbre,
¡le gusta ver el mundo (A)rder!
Los ojos zarcos
bajo
el sombrero de paja
me ronronean ¡no, no, no!
-¿Y cuándo será el momento
momentito adecuado? si no es este,
¡ya me dirás cuál es!
-¿Por qué quieres enterrarlo? -gruñe el Sacerdote por él.
KurtCo está enfadado conmigo.
-¿No os parece suficiente motivo
la que hay liada ahí (A)fuera?
-Tú no eres la puta del (A)nticristo -me ronronea.
-¿Y qué quieres que haga
si vienen los fachas?
-PAZ, (A)MOR, EMPATÍA.
-¿Y caer en la paradoja de la tolerancia?
-¡NO ME ESTÁS ESCUCHANDO!
-¡SÍ QUE LO HAGO!
-¡NO!: si lo hicieras, no tendrías tantas prisas
por enterrarlo.
-¡Vale, joder!: desaceleraré el paso,
¡(A) este ritmo no llegamos! ¿eh?,
¡no llegamos!
-¿Qué tal va la rayuela? -se interesa Pizarnik al hilo
de mi (A)ngustia.
-¡De pena!, con todo este jaleo
¡no tengo TIEMPO!
-CUT-UP, ¡COLLAGE! -masculla Burroughs.
-¡Eso hago y mira la que he liao'!,
me meto al Robe en (V)ena
¡y ni por esas!
-¿Qué tal está? -ronronea KurtCo.
-¡Todo lo viejo y cansado que no estás tú!
-...
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
-Chicas, ¿alguna sugerencia?
os la agradecería.
-Le estás mitificando -suspira Plath- NO
cometas mi mismo error.
-¿Y qué quieres que le haga si le (A)mo?
-¿Tanto?
-Pues mira sí, ¡tanto!
-¿Has ido a Santiago? -inquiere Woolf.
-Fui y de nada sirvió.
-¿Leíste el poema en alto?
-No, no me salió: ¡pero la elegía sí!,
en susurros...
-...¡en susurros!... -se decepciona Pizarnik.
-...¡le dijo la sartén al cazo!...
-...si por eso te lo digo, mujer...
-...al menos hazlo para cerrar la herida
de una maldita vez -resuelve Plath.
-No soy esa clase de romántica, querida mía:
¡me pica-pica!,
me supura primavera
y los colibrís (A)letean en mis tripas,
un (A)ire huracan(n)ao'
cargaíto de ChinatosSsSsS,
¡poesía básica!,
caldo primigenio
de mi rave Pirata.
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
-Entonces deberías (re)volver -aconseja Woolf.
-¿A dónde?
-A Santiago, ¿(A) dónde si no?:
no recites y escribe,
¡que es lo que sabes hacer!
-Touché -ronronea KurtCo-: no tienes
por qué
representar
lo que el León de Judá te enseñó
si no lo Deseas,
¡eres mujer y poeta!
-Esa no es tu (V)erEdda -coincide Woolf-, aunque
se le parezca tanto.
-Que la performance la hagan otr(A)s -aconseja Hildegart-
bastante sufrirás ya en la hoguera, Gorgona.
-¡Pero mirad a la Patti!, ¡es t(A)n GRANDE!,
no le llego ni a la suela
¡y a Ginsberg le fue t(A)n bien que...!
-...encontrarás otra manera,
CUT-UP, ¡COLLAGE!,
escucha a Burroughs y a Rimbaud
y no te perderás:
hallarás el Camino m(Á)s Allá
del Universo conocido -insiste el susodicho.
-¡La Patti también lo hizo! -recuerda Pizarnik,
siempre al hilo.
-I know, camaradas, ¡ROCK BEBOP!,
lo llevo en la maleta
para las vacaciones de verano:
¡la Trilogía Nova!,
no fue fácil encontrarla en castellano.
-¿Y te sorprende? -lamenta Cervantes.
-¡Viejo pirata tunante!,
¡te echábamos de menos!
-He oído mencionar a Lope...
-...¡este oye lo que quiere!... -le ríe las gracias Beauvoir.
-...¡era solo una broma, hombre!,
donde esté Vuestra Merced
¡que se quite el Príncipe!
Óxido corrupto
de fierros al rojo vivo,
susurros (A)moráTAOS
de olvido.
-¿A eso has venido, Hilandera?, ¿otra vez Maquiavelo?
-¡Vaya que sí, Viejo!:
mi León de Judá ha muerto.
-¡Oh!, lo lamento,
¡tenía madera de Don Quijote!
-¿Verdad que sí? ¡lo echo tanto de menos!
-¿Cuántos molinos ves?
-¡CIENTOS!
-¿Y Gandalf?, ¿dónde está Gandalf?
-¡(A) saber!
-Mala cosa: ¿dónde has escondido al Cachorrito?
-En la Caja de P(A)Ndora.
-¡Bien hecho!, la esperanza queda al fondo
¿y Sísifo?, ¿qué tal le va a Sísifo?
-Temo el nido vacío,
¡qué rápido crece el jodío!
-¿Verdad que sí? ¡que me lo digan a mí!,
¡mal rayo le parta a Avellaneda!; cuéntame,
cuéntame: ¿qué tal va la cosa por Castilla, Hilandera?
-Puede que me rapen.
-Me lo temía.
-¿Cómo te apañaste para escribir
en la Cárcel?
-¿Tienes tiempo?
-Tiempo es precisamente lo que no tengo, viejo.
-Estos posmodernos... ¿por qué
vas siempre con tanta prisa, chiquilla?
-El sauce...
-...¿qué le pasa al SAUCE?
-Llora lágrimas de sangre y...
-¿...tienes miedo de (A) dónde puedan llevarte?
-... -asiento- hay mucho en juego
y ni siquiera sé si Deseo volver jugar.
-Comprendo.
CUADRO: de Remedios Varo.
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