Dedicado a la mia Mamma: estoy cogida por la Luna y no encuentro el Camino de vuelta a la cuna.
Sísifo y Yo bailamos
nuestro tango
suicida
en la fina hoja de un
cuchillo
entre nuestras piernas.
Sin mamá que nos mime,
que nos mire,
que nos oriente
y (A)limente,
que comprenda
y sonría
aunque el (V)iento sople de
frente a contra-
reloj de la
gente. Otros
que la NADA
temen, NADA
importa lo suficiente,
marchitos de
coraje y
rabia
¡se han rendido y
acomodao'!
Se arropan con el sudaRío
de dios como
si eso fuera a
parar al Diablo,
¡ignorantes
de los jugos
(A)margos de la puta (V)
ida!: del (de)
venir y la
permanencia
en el TODO
y la NADA.
No existe la Esencia y,
si existe,
no está a
nuestro alcance:
¡una pena!
muy, muy GRANDE.
¿Cómo lo hacías tú, Madre?
(A)delante
siempre hacia
(A)delante
con sonrisa
de diamante.
¿Cómo aguantabas mi libre
(A)lbedrío?:
decisiones
de PUTA mierda
y meteduras
de dos patas.
Siempre me respaldaste,
ya fuera tuerta
o derecha.
Siempre estabas
ahí
para apoyarme.
¿(AH)ORA de QUIÉN saco YO
las fuerzas,
las ganas
y la entereza,,,
pa' enfrentarme
al (V)alhalla?
La teoría de Arquímedes
está clara,
¡qué PUTAda!,
lo sé, ¡es una
trampa!: a Ella
la altura le
da (V)entaja.
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FOTO: Robert Mapplethorpe
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