23/03/21 C/ Rincón del Subconsciente, s/n
Querido Sísifo:
Tú sabes mejor que nadie lo que me atormenta… LUNA LLENA DE MOSQUITOS… joder, tampoco hacía falta que lo (V)erbalizaras, ¿por qué me haces esto?, ¿eh?, ¡está fatal morder la mano que te da de comer!, ¡gato malo!... ¡UH-UH!... ¡que te jodan Buhito!, tú también me tienes contenta ¿qué mierdas significa el galimatías de (A)noche?, ¡yo solo quería escribir sobre Lorca! Era el día de la poesía y me pareció una Idea cojonuda ¡y vas tú y te haces una paja mental!, un poquito de respeto, hostias, ¡es el Maestro!... LUNA LLENA DE MOSQUITOS…
Que sí, que ya te he leído, ¡esto no es una imagen ni una puta metáfora surrealista!, ¿cuántas veces tengo que decírtelo? son kilómetros a mis espaldas, ¿lo entiendes, querido Sísifo? Soy más vieja que tú, así que obedece de una maldita vez, no te vas a herniar ni nada parecido, en todo caso seré yo la que acabará con la espalda hecha una puta mierda, ¡COMO SIEMPRE! y de eso no hacen trasplantes ¿sabes?... hay que joderse… ¡eso mismo digo yo!, ¡HAY QUE JODERSE!, ¡¿os queréis callar de una maldita vez?!, ¡así no hay quien se concentre para escribir!, ¿sabéis qué? esto es algo personal: los niños a la piltra.
¡Gracias!, ¿(AH)ORA se entiende porqué #NoDeseoTenerHijos?
Me he pasado media (V)ida en la Carretera hasta el punto de que mi quijotera ha hecho simbiosis con ella. Mi flujo de pensamiento se hace Uno con el asfalto. Escribo sobre cada recta, sobre cada curva, sobre cada puente, en cada maldita cuneta y pictórico paisaje que atravieso como una saeta de nitrógeno líquido.
No sé pintar... ¡ojalá!... pero sí sé ESCRIBIR de memoria y de recuerdo y de olvido, y de Deseos en presente y de Sueños en pasado, aquí en mi Ello y allá en mi SuperYó: directa de cabeza hacia la liberación de mi EGO. En mi homo (V)iator no hay desvíos posibles y mucho menos áreas de descanso. El combustible son las noches que se transmutan en días; los días en dióxido de carbono, mera rutina funcional de lo más contaminante. Las plantitas conmigo no dan abasto.
¡Me dirijo hacia lo INEFABLE!
Sin excusas, sin pedir permiso ni perdón.
Los Sex Pistols tenían razón: NO FUTURE.
¡RAGNARÖK!
Cada día muero, ¿qué cojones esperáis que haga?
...date prisa que se pone en rojo ¡me cago en la hostia puta! ¡estaba en ámbar joder!, ¿pero a ti que coño te pasa, gilipollas? ¿es que no sabes mirar antes de dar marcha atrás o qué?, bonita la intermitencia que brilla por su ausencia ¿hay alguien en esta infecta cloaca que sepa coger una puta rotonda a derechas?...
No hay futuro para alguien como Yo, muy probablemente moriré a toda (V)elocidad, solo así me escucho pensar ¡y me flipa pensar! es un (V)icio todavía más peligroso que retar al cuentakilómetros a un pulso.
…¡vamos joder! es un puto stop no un minuto de silencio, ¿(AH)ORA que te estoy adelantando aceleras? ¡te vas a enterar hijo puta!, vamos señora ¿pasa o no pasa? ¡que no tengo todo el día!, ¡me cago en sus putos muertos! ¿a este quién le ha enseñado a aparcar? seguro que es un hombre...
Y entonces me pregunto... ¿dónde me enterrarían si muriera (AH)ORA mismo? no tengo Casa... siempre de un lado para otro en Eterno Retorno (in)satisfecho no ha lugar.
Salgo de la gasolinera a la Carretera secundaria… ¡por fin!.. y me pongo MetallicaIronmaidenSystemLinkinparkRammstein a todo (V)olumen para no escuchar las ondasSsSsS concéntricasSsSsS como una soga alrededor del cuello.
El baile del ahorcado.
Y de repente aparece el Nirvana y lo veo TODO claro, desplegándose on the road como una meada de resaca infernal.
Mi Casa es lo que escribo.
Mi (V)erbo es la única variable que se mantiene estable de (A)quí para (A)llá, de un lado para otro, arriba-abajo y vuelta a empezar. (A)llí a donde vaya, (A)llí de donde vengo, hacia donde no sé si iré o volveré… mi escritura y lo INEFABLE siempre me acompañan.
¡Gear Second!
(AH)ORA lo comprendo, querido Sísifo: el (V)erbo y su (A)usencia son una constante en mi Espacio-Tiempo, mi fuerza gravitatoria, el magnetismo que me mantiene enraizada al asfalto por muy veloz que corra.
De lo contrario ya habría echado a volar.
Como KurtCo.
Fue ÉL quien me enseñó el precio de estar vivo.
La Muerte es el Camino y su fin(al) la (V)ida.
Fue mi primer luto.
Me transmutó en una Mujer de Sangre.
En el fondo tengo suerte: mi primer contacto con la Parca no fue en primera persona. ESO me habría fusilao' la quijotera. Era una simple espectadora a (des)Tiempo. Así que...
¡(A)BRÍ GAS!
Pensé que la Diosa Fortuna estaba de mi lado, dios ha muerto... ¡SÍ!, ¡está claro!... pero nadie ha dicho NADA de las diosas.
On the Road conocí a Burroughs y resulta que KurtCo también lo (ad)miraba: voy por el Camino correcto, pensé… es la Voluntad de D… curva pronunciada hacia la NADA.
¡CUT UP!
¡Gear Third!
Burroughs me presentó a Kerouac... ¡hola!, ¿qué tal?, ¡que te follen!... y me enamoré de Neal Cassady... (A)delante, siempre hacia (A)delante... ¡Bukowski dice que no lo intente!: Cassady murió de hipotermia cirrótica en las vías del tren… ¡habló la (V)oz de la experiencia!, no le hagas caso mi tesoro... lo siento Buko, en esto no tienes razón. Neal Cassady, el (Á)ngel (A)rdiente, se pasó la Vida intentando olvidar ese puto tren y murió allí. Sobre las vías. Solo. ¡Y eso no me hace ni puta gracia, joder! Su (V)ida estaba en la Carretera ¡era el mejor conductor del mundo!, pero murió sobre las vías del tren.
La PUTA (V)IDA no es justa, ¡hay que intentar que lo sea!
Lloré su muerte cuando los Beats me la contaron, y aún más cuando lo procesé en línea continua... ¿no se puede adelantar?, ¡venga ya joder!, ¡si es una recta!, ¿por qué no se puede adelantar?... Neal Cassady era el mejor conductor del mundo... ¡el mejor, mi tesoro!... el más (V)eloz, el más intrépido, el más loco: el (Á)ngel (A)rdiente.
¡Gear Fourth!
¿Por qué Kerouac no se atrevió a (A)marlo?, ¿por qué Ginsberg lo (A)bandonó a su suerte?, ¿por qué Burroughs no lo hizo suyo?
Porque su (V)ida estaba On the road.
Igual que la mía.
¿Verdad, querido Sísifo?
(AH)ORA te callas como la PUTA que eres ¿eh?, ¡mira que listo me ha salío el Lindo Gatito!... ¡UH-UH... no lo sé, Buhito, al parecer YO no tengo las Respuestas las tienes TÚ, ¡las reclamaciones a Cervantes y a Unamuno!, ¿me relevas, Titiritero? estoy cansada, ¡no siento las cervicales! dime, querido Sísifo, ¿dónde acaba tu Mise en (A)byme y empieza la mía?, ¿hacia dónde crees que nos dirigimos exactamente? ¡no, no! por ahí no Titiritero, solo sé que por (A)quí se llega antes y que tenemos mucha prisa, ¡hay que sacar los pañuelos por la ventanilla!, una urgencia es una URGENCIA.
No me mires así, querido Sísifo, ¡a estas alturas de la Nivola no me vengas de moralista!...¡(A)celera!, ¡(A)celera!… ¿acaso crees que podemos despistarla? a la Parca no sé, pero a los Verdes desde luego que sí… ¡pura suerte!... ya no creo en eso ¿recuerdas?, no me importa no llegar nunca a ningún sitio, pero eso de volver para atrás a cometer los mismos errores ¡ni hablar!
No tenemos Tiempo, querido Sísifo.
(A)delante, siempre hacia (A)delante y cuando no puedas con un puño, ¡prueba con otro más GRANDE!
RIP
DON'T TRY
PD: ¡cómeme el coño, Bukowski!, "yo sé el uso más secreto que tiene un viejo alfiler oxidado".
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