02 / 8 / 2019 C/ Rincón del Subconsciente, s/n
Querido Sísifo:
Seré breve. No tengo mucho Tiempo, no tenemos mucho Tiempo y TÚ lo sabes... TÚ lo sabes mejor que nadie.
Morimos cada día y la Vida es solo aquello que los Otros recordarán tras nuestra Muerte.
Una vez muertos, la (V)ida ya no nos pertenece.
Y, teniendo en cuenta que... a las pocas generaciones se habrán olvidado de nosotros, ¿qué nos queda, si no morir todos los días como si fuera el último?
Un tango fatal sobre la fina y (A)filada hoja de un cuchillo.
Solo así nuestra Vida podrá aguantar el paso del Tiempo y el peso de las estrellas.
Mi umbral de dolor es demasiado bajo y mi EGO vuela muy alto y quizás por eso (te) escribo. Porque los dos son demasiado GRANDES para acabar enterrados en una simple caja de pino. Siempre he tenido (A)las de papel con un (A)rma-zón de letras, como a ti querido Sísifo: ¡los Espacios reducidos me dan claustrofobia!
Quizás por eso no sé pintar, quizás por eso las estrellas pesen tanto y no pueda dejar de mirarlas, ¡ya tendré Tiempo de pudrirme bajo tierra!, ¡de que mis ojos se consuman en sus cuencas!
La sonrisa de la calavera.
Cuando (te) escribo, querido Sísifo...
. . . . . . . .
... cada una de tus melodías mudas es una Palabra de arena.
Tu (V)erbo reverbera.
______________________________
FOTO: pinterest
Comments