05/ 06 / 2018 C/ Rincón del Subconsciente, s/n Querido Sísifo:
Hace Tiempo que no te escribo, lo sé, no es porque me haya olvidado de ti... en realidad últimamente no sales de mi quijotera... es porque la (V)ida que no es Vida me tiene atrapada, aplastada, hundida, mutilada.
Esta (V)ida que no es Vida me está ahogando en su círculo diminuto y en apariencia (in)finito.
La soga de la rutina y el hastío aprieta mi cuello lo suficiente para torturarme e impedirme respirar, pero no acaba su maldito trabajo; me deja balbuceando, arañando el (A)ire con piernas y brazos desesperadamente, sin poder hacer nada más que boquear para coger el poco oxígeno que está dispuesto a entrar en mis pulmones, un oxígeno miserable que (A)rde y quema como napalm…
¿Sabes qué? En este Tiempo que he estado sin escribirte me ha salido mi primera arruga. Siempre he tenido miedo de envejecer, ya sabes, no por perder mi juventud o la belleza, o por engordar o no poder controlar mis jodidos esfínteres; tampoco por eso que dicen de que con la edad los ideales saltan por la ventana, que los años te cambian y te vuelven más práctica, yo prefiero llamarlo cinismo, no… no es por eso.
Sabes que mi miedo a la vejez es en realidad miedo al dolor, al dolor que el peso de los años supone, dolor físico y también dolor existencial, de ese que se clava profundo cuando veo que han pasado los días, los meses, los años, las décadas y mi Nivola sigue en (A)pariencia detén-ida.
Cada día que (sobre)vivo en este Eterno Retorno sin sentido tengo la sensación de que los que saltan por la ventana son los días, no los ideales; de que cada año se suicida más rápido que el anterior; que cada lustro se lleva consigo más (V)ida que no es Vida y menos Vida de la de (V)erdad, de la que se siente en las entrañas.
De la que deja huella en retratos malditos que todo el mundo recuerda.
¿Sabes dónde está mi primera (A)rruga, querido Sísifo?
En el entrecejo, justo al lado de la ceja izquierda, ¡soy zurda hasta para envejecer y cabrearme!
Sí, querido Sísifo, mi primera arruga es de RABIA.
La que me enerva cuando no entiendo... o me resisto a entender por salud mental... lo que pasa a mi alrededor; la que hace sudar mi piel cuando me hierve la sangre y se convierte en lava en su camino por mis maltrechas (V)enas; la que grita cuando me enfado con TODO porque el TODO se ha perdido, porque está vacío de significado.
TODO es fútil, banal, manido, superficial, (A)bsurdo y, para colmo, ¡antiestético!
NADA es lo que se supone que debería ser, porque NADA importa, ni NADA ni nadie, ni siquiera nuestra propia (V)ida.
Mi primera (A)rruga es de desacuerdo.
Siempre he estado en conflicto con TODO. Eso de hacerse Preguntas y no temer a dios es lo que tiene.
Pero la guerra fría acabó hace Tiempo y (AH)ORA guerreo a pecho descubierto con incendiada rabia... ¡puta rabia!... más bien ira que temo que se trasmute en cólera: tengo ganas de patalear y patear, ¡de destruir!, destruir a machetazos y que haya mucha sangre ¡a borbotones! para quizás así lavar mi conciencia.
Me siento sucia, querido Sísifo.
Tan sucia que quiero molerme a palos.
La sangre es brillante y huele a metal como el filo de un cuchillo, sería como ponerme un vestido de lentejuelas, ¿no crees?
Menos mal que nunca he sido muy femenina, tampoco una persona violenta, eso también lo sabes; pero mi primera (A)rruga es violencia pura y lo peor de todo es que no me avergüenza.
Cuando me mire al espejo la veré como el soldado que espera paciente para entrar en batalla.
Últimamente, lo reconozco, solo la guerra me hace sentir un poco viva, ¿es triste verdad? Tú y Yo apuñalábamos a la Vida, pero nunca imaginé que un día la (V)ida acabaría apuñalándome a mí.
TIC TAC y dejo de no-vivir.
Estoy pensando en hacer una trampa a los años, de esas que se te clavan en la espinilla y duelen de la hostia, de esas que si no te la quitan a Tiempo la pierna se gangrena y hay que amputar.
Una trampa de dientes afilados que desgarre los días hasta que pueda ver sus tripas, hasta que pueda hundir los dedos en sus horas sanguinolentas y calientes, palpitantes, hasta que pueda sentir la yugular de los minutos extinguirse, ahogada en su propio frenetismo, boqueando como boqueo YO-HOHOHO colgada de mi soga.
TIC-TAC Me balanceo como el esqueleto del Pirata que cuelga para escarmentar a los que son como él. TIC-TAC-TIC-TAC Como las manos desesperadas del náufrago que llama la atención al Barco que rompe por fin el ocaso. TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC Como el (Á)rbol que hunde sus raíces profundo en contra del poderoso (V)iento negándose a la horizontalidad. TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC Como un péndulo (A)limenTao de rotación terrestre. TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC Como el cuchillo que no cesa en las (V)enas del suicida.
TIC ¡! TAC ......... /\..../\..../\.............. /\....../\......../\............. .............../\........./\... ....../\.............../\.. .........../\............ ..../\............. ............ . . . . . . . . . . . . . .
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FOTO: pinterest
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