29 / 12 /2016 C/ Rincón del Subconsciente, s/n Querido Sísifo:
Los días pasan pero el Tiempo parece detenido. Algunos dicen que hoy estamos mejor que ayer, Yo solo soy capaz de pensar en TODO aquello que falta por dibujar en las paredes de nuestra cueva.
Si alguien consiguió salir de este jodío (A)gujero... ¡no volvió a por el resto!
A veces tengo la sensación de que hay pocas cosas que nos diferencian de aquellos que iban con taparrabos y cogían a sus mujeres como perras, por detrás y bien fuerte, sin tan siquiera mirarlas a los ojos.
¿Recuerdas aquella noche?
Nos hacíamos visibles en nuestro balanceo, como el humo de un cigarrillo en el (A)ire pútrido de la existencia.
Tú sí me mirabas a los ojos y los dos intentábamos pintar algo hermoso, tan solo con los dedos y la tinta que encierra nuestra carne, no se necesita más para crear (A)rte… pero todo a nuestro alrededor eran ruinas, ruinas de una civilización que ni siquiera llegó a ser grande.
Desarraigados de nuestra propia época, mirábamos hacia (A)delante y hacia (A)trás con ojos (V)iciados, sin entender NADA, temerosos… hasta que aprendimos a Vivir en presente.
La relatividad se derretía en la paradoja de nuestros cuerpos.
Como sombras, puesto que Camus nos lo arrebató TODO, vagábamos en el Vacío. Nos perdíamos más y más en nosotros mismos, en nuestra vacuidad.
Como sombras, nos deslizamos por el claroscuro del decorado.
Y como sombras, de este mundo y de aquel, rei(V)indicamos nuestra justicia muda; esa que aún no se ha inventado.
Pero cuando TODO se detiene y asciende la niebla... la mirada se cercena y la condensación (A)cuchilla, el abrazo se torna húmedo, excesivamente húmedo, hasta que te envuelve por completo y ahoga tu (V)oluntad que, lejos de encontrarse con Aqueronte, se pierde en el Vacío sin estrellas, en el frío llanto del huérfano que acaba de nacer.
Y los hilos que nos sostienen se quiebran, no soportan más nuestro peso; como peleles de tela, escuálidos y esperpénticos, caemos en el sinsentido sin que haya nadie que dibuje con tiza nuestra silueta al caer.
Sin que haya nadie que rece nuestro epitafio, pues los Poetas también murieron junto a las palabras. Un estanque repleto de cisnes muertos y (A)lbatros torturados.
Sin que haya nadie que entone, triste, nuestro réquiem porque no existe en el Mundo una criatura capaz de soportarlo. Quizás a nadie le importe, quien NADA le importa.
Creía que éramos algo más, que éramos (V)oluntad. Un pez furioso que coletea en la red. Pero todo aboca a la Nada. Y no a esa Nada creadora de la que Tú y Yo eclosionamos, sino a una NADA devastadora, deshumanizadora… un (sin)sentido razonado que aniquila la razón, que parasita en el Ser Hum(A)no hasta que lo desintegra.
(A)delante, siempre hacia (A)delante.
La (V)oluntad humana aletea aunque la sodomicen. Soy el (A)nimal que inventó el (V)erbo, aunque la palabra ya no valga NADA.
¿Pero qué es la Palabra? ¿Qué hemos hecho con ella, querido Sísifo?... la hemos prostituido y ya no vale NADA, es esa mujer a cuatro patas…
Nos determina, nos esclaviza, incapaces de ir más allá la palabra solo se vacía y se vacía mientras nosotros, tristes peleles desastrados, hechos más de (V)erbo que de carne, seguimos haciendo girar nuestra Roca Maldita hacia ninguna parte.
Querido Sísifo… ¿qué se supone que tengo que hacer (AH)ORA? Si soy incapaz de creer, si ya no puedo pensar, si incluso me cortaron la lengua para que dejase de hablar… ¿qué se supone que tengo que hacer (AH)ORA?
Muertos todos, incluso nosotros mismos, ¿por qué seguimos vivos?
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FOTO: pinterest
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